Venerdì Santo, prima
di sera, c'era l'odore di primavera;
Venerdì Santo, le
chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto;
Venerdì Santo, piene
d'incenso sono le vecchie strade del centro
o forse è polvere che
in primavera sembra bruciare come la cera.
Venerdì Santo,
stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente
Venerdì Santo, anche
l'amore sembra languore di penitenza
Venerdì Santo, muore
il Signore, tu muori amore fra le mie braccia,
poi viene sera resta
soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo...
Francesco Guccini, "Folk beat n.1", 1967
